scars.

a veces me cuesta respirar. como si hubiera llorado durante horas, aunque no lo haya hecho. como si quisiera llorar pero no me quedaran lágrimas. una puntada. un principio de agujero negro. algunas náuseas. pienso. estoy cansada de pensar pero es inevitable. pienso y dudo. exijo garantías y no existen. jamás voy a tener garantía de nada, sólo de que me voy a morir. y si me voy a morir, ¿para qué esforzarme? tengo ganas de gritar de nuevo. siento que cuando grito la gente me entiende, pero no. todo lo contrario. sin embargo, no busco ya que me entiendan. sólo quiero sacarme la pelota del pecho. quiero empezar de nuevo. quiero estar segura de algo. es irónico que en lo que uno más cree sea lo que más daño le hace. será porque es palpable, porque tenés pruebas, pruebas internas, esas que los demás no pueden ver. siento que me estoy golpeando el dedo chiquito del pie contra la pata todos los días. tengo diecinueve años y a veces siento que ya di todo lo que tenía para dar.